Женщина из осени

Вновь над землёю небо серым мутится
И моросит из хмари на поля,
Роняя лист в дорожную распутицу,
Печальными застыли тополя.

Ах, осень, осень заблудила где ты
В какие слёзы зябкие берёз,
Моей надежды синие рассветы,
Не все я их утраченными нёс.

Твои картины тихие, туманные
Дают и жизнь прочуствовать нежнее
Не завлекут уже глаза обманные
А позовут, которым ты нужнее.

И вот она, пришла такая ладная,
Той, что была желанней и мудрей
Дни, как берёзка, дали неоглядные,
Украсив чутким золотом кудрей.

Сквозь ночные тучи и прохладу
Я к тебе на крыльях прилечу,
Отыщу дорогу в лунном свете
И в окно чуть слышно постучу.

Ты впусти, не то на сердце пламя
Изнутри меня испепелит,
Превратится сердце мое в камень,
От любви пока оно горит.

Я войду, возьму тебя за руки,
Учащенно вдруг начав дышать,
Боже мой, какие это муки
Без тебя в разлуке пребывать.

Я к тебе приближусь шаг за шагом,
Между нами нет уже преград,
Посмотрю в глаза твои, влюбляясь,
Но со мной так каждый раз подряд.

Руки твой дрожащий стан обнимут,
В поцелуе губы обожгут уста,
Из далеких звезд сложу на небе
Три волшебных слова для тебя.

Разбиты пальцы в кровь,
Мозг выпарен по полной.
Я очутился вновь
В «кайфовой» преисподней.

В глазах полутемно,
В душе же полупусто.
Хоть это и смешно,
Но в то же время грустно.

Обломов череда
Замкнула день тоскливый,
Свалилася беда
И на… сильно.

Борись! Борись душа
За счастье, за свободу:
Созданья зла круша,
Отдай себя народу.

ВертИтся суета,
А жизнь по обстоятельствам,
Железная мечта,
Корысти притязательства.

Грядущая война
За благо, за ресурсы.
Здесь кончится весна,
Восторжествуют трусы.

Заспорят, зашумят,
За деньги подерутся.
А остальные вряд
Ли бороться соберутся.

Что выпучил…
Наш господин душевный?
Вон видишь помелом
Метель… бешено?

Вон видишь наркоман
Под «кайфом» безмятежным
То «скорость», то раствор
Он принимает бережно?

Надежда всё же есть,
А может быть и вера,
Коль не успею сесть,
То пить буду безмерно
Из чаши Бытия
Убойными глотками,
А коли слечь судьба,
То дело всё за вами
Отечески сыны:
Величие Отчизны
От власти белены
И от отвратной сини
Сопрячьте далеко,
Потомкам сберегите,
Начать ведь нелегко
С разбитого корыта.

История вершится,
Одни для всех Законы.
За глупость плата — жизнь
И рабства долги годы…

Тополиный пух,
Лёгок, бел и сух,
Стелется июньскою позёмкой.
Словно нас зима
В гости позвала,
О себе напоминая тонко.

Ах, зима, постой!
В стужу за собой
Не мани нас бутафорским снегом.
Нам июнь милей
Песенкой дождей,
Басом грома, рыкающим с неба.

Летние дожди
Радугу зажгли,
В воздухе разлив парфюм озона.
Небо, как магнит,
Душу ввысь манит,
И она парит в нём невесомо.

Пар идёт от луж.
С веток хлещет душ.
Затихая, гром вдали грохочет.
Лик явив в анфас,
Солнце щурит глаз
И, лукаво подмигнув, хохочет.

Распятому на собственных костях,
как на складном кресте, обросшем мною,
мне будет знак – и долгий срок скостят,
и в тёмных водах
женщины омоют.

Пока же я не занесён в реестр
небесных неотложных отправлений,
так неопасно проступает крест
костяшками обычных сочленений.

И пусть о нём уже на все лады
подозревает ушлый соглядатай,
я снова совпадал с тобой – и ты
в который раз была на мне распята!

(«Русский дом» в Ванкувере — позор России! — Форум сайта СБНТ
«Русский дом» в Ванкувере — это наш не только дневной, но и ночной позор. Тусовки, фейерверки, пьянки, очень средняя попса. Какой настрой может быть у спортсменов, которые находятся в энергетике этого шабаша и вертепа?
sbnt.ru›forum/showthread.php?t=1567 копия ещё)

(Стрижка короткая, сломаны уши,
Твердый кулак колотит по груше.
Полная чаша иль смерть да погост,
Выбора нет — на дворе девяностые.

Стрелки, разборки — страсти накал.
Кто не успел — навсегда опоздал.
Черные куртки, штаны «Аддидас».
Страна на развале. Спасайся. Атас…

Все выше и выше, и выше, и выше,
Ушли в поднебесье бандитские крыши.
Ныне владеют бюджетом Страны,
В бывшем — спортсмены, потом пацаны...)

Ни для кого и давно не секрет — Не бывает случайных Олимпийских Побед.
И внутренний голос упорно пророчит:
«Русский Дом» переедет из Ванкувера в Сочи…

28.02.2010 г.

Очарован тобой, ничего ты со мной не попишешь,
Околдован тобой, даже если лишишь меня глаз,
Мое сердце всегда к тебе рвется отчаянно, слышишь?
А душа написать просит музу любовный рассказ.

Но в амурных делах проза служит не лучшим подспорьем,
В час полета души, когда ты высоко в небесах,
Или падаешь вниз безмятежно в любовное море –
Муза просит тебя излагать свои мысли в стихах.

Ничего, что порой строки пляшут одна под другою,
А без рифмы уже другим кажется, суть не понять,
Это все ерунда, нужно, чтоб они были с душою,
И, конечно, Она, между строк могла чувства читать.

Как романтик любой, размышляю с пером вечерами,
Вместе с музой своей сочиняю стихи о любви,
Представляю, как Ты мои плечи ласкаешь руками,
Растворяясь во тьме от божественной их теплоты.

Смотрю и умиляюсь — одеяло,
пуховое кто тащит на себя?
Которые «которых не достало»?
это не он, не ты, не я…

Конечно — НЕТ! Вне ВЛАСТИ мы.
Не «Васи», а «Герасимы».
Все топим, топим «по-уму»
Россию-Матушку — «муму»…

Горячий жеребец. Наездник. Стремя.
От старта к финишу стремится время.
Пришпоривать не стоит. Подгонять.
Да и удилами бег время не унять.

Прошлого нет. Мгновенье настоящее,
С секундой каждой в будущее уходящее.
Снопами искры высекая, цокая копытами,
Время бежит в просторы не открытые.

Бежит. Бежит. Наездники меняются.
Горящим пламенем по ветру грива развевается.
Горячий жеребец. Наездник. Стремя.
От старта к финишу стремится НАШЕ время.

16.07.2006 год.

Если Вор сидит на Троне –
Он всегда, всегда «в Законе»,
Живет по понятиям
И увлечен занятием

Не понятным массам,
Кто пониже классом.
Не крадет – распределяет,
Квотами определяет

Сколько дать кому и как,
Чтобы воровской общак
Ресурсами пополнялся.
Не делился – умножался,

Превращался в капитал,
Какой Энгельс, Маркс не знал,
Форду такой и не снился.
А что русский мужик спился –

Так на это наплевать.
«Вор в Законе» теперь знать.
В верхах рауты, фуршеты,
Симпозиумы, банкеты.

На развалинах Страны
Балом правят Паханы –
Жулики вне критики,
«Отцы» большой политики.

Политики разврата
Со сбором компромата
На тех, кто не угоден.
Не с ними – ты свободен.

«Как сопля в полете» — Ты всегда в пролете,
Летишь не птичкой, стрижем,
«Фанерой над Парижем».

Если Вор сидит на Троне –
Экономика в загоне,
Работает на Олигарха –
Потоков денежных монарха.

Страна – живет своей судьбой.
Лишь выживаем мы с тобой.
Иллюзией живем, мечтой
О Родине, Руси Святой.

15.04.2005 год