Я больше не могу писать стихи,
Они, как нож, пронзающие сердце,
Они — палач отравленной души,
Лишивший веры и надежд на счастье.

Нет, не могу в руках держать перо,
Строка одна уходит за другую,
Мне тяжело, и только летний дождь
Мешает впасть в депрессию глухую.

Сейчас б тепла и ласковых минут,
Объятий музы в нежном поцелуе,
Послушать, как хариты пропоют
На берегу ласкающего моря…

Стремится каждый
поэта упрекнуть
куда ты лезешь,
надоели твои вирши.
Ты видишь, видь,
а мы не видим
и проходим мимо,
и нам плевать,
что можем мы сломать.

Степанов С.В. (ноябрь 2012 г)

И дьявольское семя,
принявшая Венера
в ад света обрекла себя.
Нет жизни в ней
в привычном понимание.
Смешение стихий,
в котором рита нет.
Лишь череда мгновенных изменений,
хаос, а балом правит он,
чьё семя приняла она.
А может это не Венера?
А может это мы — Земля?

Степанов С.В. (ноябрь 2012 г)

Я ухожу забудь меня,
забудь мои глаза,
зовущий трепет,
нетерпение рук,
мой шёпот, мою близость

Я ухожу, забудь меня.
Мне не нужны твои слова,
тепло твоих ладоней,
призыв распущенных волос.
Я ухожу, забудь меня…

Степанов С.В. (июнь 2012 г)

Ты часто пишешь, так
как пёрышко летает.
То резко вверх,
то плавно вниз,
то замирая в трепете
воздушного потока.
Легка, нежна и озорна
игра тепла и ветра.
А у тебя игра в душе
творящая,
созвучие слов и сути.

Степанов С.В. (январь 2013 г)

В грехе гордыни и мечте
Я время подчинил
воочию узрел Марину.

Надменна и горда.
Скала! Ей не страшны
накаты океанских волн,
что рождены страстями жизни.

Унижена, растеряна,
в плену предательства,
не понимания.
Ты не рябина! Ива ты.
Печаль поёшь
ты с ветром
под дробный стук дождя.
И ты стоишь!
Кричишь с поднятыми руками.
Кому кричишь?
Конечно — Богу и Земле.
Да… — Я грешна, живая.
Да… — Я грешна, люблю,
Да … — Ты грешна.
Ведь ты едина,
с весенним первоцветом,
со статью лета,
с осенней зрелостью
и сном студёною зимой.
Да Ты грешна, в твоей Душе,
как в голенище предка
был нож сокрыт,
холодное, безликое орудие судьбы.
Жизнь не спектакль.
Моя мечта, моя гордыня
бессильны перед роком
и нож судьбы
вонзили в сердце ей,
рукой, накинувшей петлю.

А в моём письме одно лишь слово:
«прости»
P.s.
Я люблю тебя Марина
«за правду, за игру,
за безудержную нежность…
и слишком гордый вид»

Степанов С.В. (май 2011 г)

Не укрывай свои глаза печалью.
И в сердце грусть зачем тебе.
Тебе, способной видеть дальше
и понимать себя.

Свет сердца, лучезарность взгляда
и ореол прозрения в душе.
Как это много, как это мало.
Для счастья,
простого счастья на Земле.

Степанов С.В. (декабрь 2012 г)

У врага одна отрада
сделал гадость, отошёл.
Друг стремится сделать радость.
Не боится твоих бед.

Другу я прощу ненастье
у себя в душе.
Другу я прощу разлуку
это друг.

Друг из благих побуждений
может сделать больно мне.
Друг!
Как редко произносим
и храним в душе.

Враг, спешим
сквозь зубы процедить,
ты враг.
Озлобится, озлобить
и в ненависти жить.

Друг, мы замираем.
Нам страшно открываться
и горько обмануться
в своём доверии к нему.

Враг, друг — слова.
Меняем их местами.
Мы проверяем, выверяем.
И часто только перед
смертью понимаем,
кто враг, кто друг.

Нет, врага я в друге
видеть не хочу.

Степанов С.В.

Я думаю, что слышу.
Я думаю, что вижу.
Я думаю, что знаю.
А ты?
Ты слышишь, видишь, понимаешь
иль кружишься в упрямом
«знаю я»?

Мне кажется, что для тебя
простое — сложно.
А сложное, ну просто бред.

Противен мне полёт по ветру.
Противен мне полёт на огонёк.
Хочу быть человеком.
Я не могу быть мотыльком.

Степанов С.В. (июль 2012 г)

Если завтра умру-
оставайтесь друзьями,
и любите сегодня,
ведь сегодня я с вами.