На свете есть
Немало всяких чудаков.
Готов учесть,
Считают их за дураков.
Вот, как она –
Сидела молча у окна,
Не знала сна,
Не знала, что была больна.

Пр.
Она писала на стекле
Своей малиновой помадой
О диких мыслях в голове,
Любуясь человечьим стадом.
Ее дружок страдал от стресса,
За что ни брался — делал наспех.
Он не играл в английских пьесах,
А лишь ссылался на свой насморк.

В глазах ее
По жизни плыл немой вопрос.
Как будто йод
Сливают в медный купорос.
Рвала обои,
Обрывки клея к потолку,
Любила боль
И танцевала на снегу.

Пр.
О ней истории слагали,
Что та, мол, жертва катаклизм.
А идиотка обожала
Открытый черный онанизм.
Опасной бритвой брила брови,
В углах вылизывала сор,
Поив себя своей же кровью,
Курила едкий “Беломор”.

На пике срыва
Она находит утешенье.
Давно забыла
Год собственного дня рождения.
И каждый день
Она как заново рождалась,
Над своей тенью
И отражением смеялась.

Пр.
На старом кожаном диване,
На фоне бежевых недель
Ревела, лежа вверх ногами,
И жадно ела мокрый мел.
Вот так вела существованье,
Свой лысый череп странно хмурив,
Жила в каком-то ожидании,
Играя роль безумной дуры.

(07.10.02)