довела меня депрессия
до сестры своей — поэзии…
я рифмую строчки мрачные,
не совсем порой удачные,
не совсем порой понятные,
то могильные, то набатные,
то просящие, то клянящие,
но от сердца всегда — настоящие.
и своя у них жизнь — персональная,
и дорога — то рядом, то дальняя,
то лежат на столе без движения,
только дата внизу — день рождения.