осень…
пора писать стихи.
они печальны, тИхи и просты.
они о листьях, веточках, ветрах,
о журавлях, летящих в облаках,
о небе, что глядит немного хмуро,
о том, что поздно, ни к чему и трудно
нам возвращаться к прошлому теперь,
что наглухо закрылась за ним дверь,
и что осенний дождь за каплей капля,
словно сверкающая, остренькая сабля,
всё отсечёт, оставит далеко,
что станет на душе легко, светло,
и можно жизнь начать, как первый раз,
и не бояться блеска юных глаз,
и снова руки тёплые прижать,
любить, лелеять, томно обожать…
но это лишь весной… ну, а пока-
выводит строчки сонная рука.