Ты не возвысишься других унизив,
ты потеряешь больше, чем найдёшь.
Из книги выбросишь ненужную страницу,
а уважения обратно не вернёшь.

«Смеяться, право, не грешно
Над всем, что кажется смешно»

И, в первую очередь, не грешно посмеяться над собой.

Самоидентификация
Мы с каждым днём немножечко другие,
И всякий раз себя не узнаём.
Да что там мы! Бывает и родные
Нас идентифицируют с трудом.

Они на нас глядят порою странно.
Как бы с вопросом – ты или не ты?
Да я же, я! Но я так мгогогранна!
Во мне открылись новые черты.

Сегодня я подобна серой мышке.
Тружусь на кухне, лапками стуча.
Назавтра озаренья бемцнет вспышка –
Ведь я «звезда», ярка и горяча!

Да, да – «звезда»! Талантлива ужасно.
Доверчиво спустилась к вам с небес.
Во мне стихов лирически-прекрасных
Бушует термоядерный процесс.

Но… в бытовухе «звёздочка» несчастна,
И прозябанье для неё – коллапс.
В тоске, от ощущенья диссонанса,
«Звезда» себе плеснёт в рюмашку шнапс,

И вдруг всё озарится дивным светом!
Тем светом, что летит к нам с высоты.
Мы каждый день немножечко поэты.
Буквально все. Поверь — и я… и ты.

*****

Скромно о себе
Когда я стану мастером пера,
Маститым, почитаемым поэтом,
Восприниматься будут на ура
Мои баллады, басенки, сонеты.

Воздвигну памятник себе я смехотворный.
Народная тропа к нему не зарастёт.
Коль даже зарастёт – тогда, бесспорно,
Прорубят новый (но не задний) в ней проход.

И буду тем народу я любезна,
Что доводила шутками до слёз.
Хотя Пегас (по слухам достоверным)
Меня к Парнасу так и не довёз.

Веленью Музы буду я послушна,
Лишь попрошу мне чуточку помочь.
Хулу и похвалу приемля равнодушно,
Амбициям скажу: «Подите прочь!»

плакала осень дождями, листами,
грязными лужами под ногами,
серыми тучами над головами,
грустными, скучными днями, ночами.

никто эту осень не обижал.
и слова плохого никто не сказал.
ну, просто никто не обнял, не прижал,
и милой, любимой своей не назвал.

одна она ходит по этой земле.
никак не найдёт половинку себе.
не рада богатству, не рада красе…
ах! слёзы бы выплакать ей только все.

вот и летят с веток листья дождями.
и лужи собой покрывают коврами.
и плачем порою мы с осенью сами
слезами, словами и просто стихами.

Это теперь тоже тайна.
В ночь на дворе мы с тобою сегодня одни
Рядом совсем не случайно.
В этом году так безумны июльские дни.
Читать дальше →

Схожу с ума, когда мне говоришь
(От твоих слов все в голове кружится)
«Мой сладкий, мой родной малыш»,
Так упоительно, что я могу забыться.

Я замечать стал, чешется спина
И по ночам там что-то спать мешает,
Такое чувство, будто у меня
Ночами крылья за спиною вырастают.

Душа мечтательно летает в облаках
И не горит желаньем возвращаться,
Твоя любовь ей крылья придала,
Чтоб в твое сердце смог я постучаться.

Тук-тук, любимая, стучу я в твою дверь,
Твоя любовь меня лишь согревает,
В разлуке сердце, словно в клетке зверь,
От одиночества невольно умирает.

Нет, я холодными ночами
не потревожу твой покой,
она красивая такая-
пусть будет счастлива с тобой!

Выжимают слезу облака,
Плачет осень бедовая наша,
Птица машет крылом свысока,
Вот Мефодий, а рядом Дуняша.
Читать дальше →

И лишь тогда, когда произойдёт
Всё то, что не могло с тобой случиться,
И новый страшный жизни поворот
Подобен сну, который долго длится,
И тех, кто дорог… кто с тобой живёт,
Внезапно станут горестными лица,
И ничего не изменить — хоть плачь,
Услышишь – как минуты мчатся вскачь.

И смысла нет – стонать, брюзжать и ныть,
Винить кого--то за страданий бремя.
И лишь тогда научишься ценить
Тебе судьбой отпущенное время.
И вновь «в седло» захочется вскочить,
Вернуть почти отобранное стремя
И вдаль лететь – до гробовой доски,
Наперекор… навстречу… вопреки.

Ты часто пишешь, так
как пёрышко летает.
То резко вверх,
то плавно вниз,
то замирая в трепете
воздушного потока.
Легка, нежна и озорна
игра тепла и ветра.
А у тебя игра в душе
творящая,
созвучие слов и сути.

Степанов С.В. (январь 2013 г)

В грехе гордыни и мечте
Я время подчинил
воочию узрел Марину.

Надменна и горда.
Скала! Ей не страшны
накаты океанских волн,
что рождены страстями жизни.

Унижена, растеряна,
в плену предательства,
не понимания.
Ты не рябина! Ива ты.
Печаль поёшь
ты с ветром
под дробный стук дождя.
И ты стоишь!
Кричишь с поднятыми руками.
Кому кричишь?
Конечно — Богу и Земле.
Да… — Я грешна, живая.
Да… — Я грешна, люблю,
Да … — Ты грешна.
Ведь ты едина,
с весенним первоцветом,
со статью лета,
с осенней зрелостью
и сном студёною зимой.
Да Ты грешна, в твоей Душе,
как в голенище предка
был нож сокрыт,
холодное, безликое орудие судьбы.
Жизнь не спектакль.
Моя мечта, моя гордыня
бессильны перед роком
и нож судьбы
вонзили в сердце ей,
рукой, накинувшей петлю.

А в моём письме одно лишь слово:
«прости»
P.s.
Я люблю тебя Марина
«за правду, за игру,
за безудержную нежность…
и слишком гордый вид»

Степанов С.В. (май 2011 г)