Военные в Мали
Взять в руки власть смогли!
Военные в России,
Не уступая в силе,
Во всём послушны власти,
Без африканской страсти.
22 марта 2012 г.

Владимир Вальков

Прольются тусклым, жёлтым светом
В пустынный сумрак фонари.
Как часто в жизни пустоцветом
Мерещит ночь приход зари.

Глазами в синь смеясь когда-то
Я был всегда рассвету рад
И в дымке розовой заката
Не исчезал мой грустный взгляд.

Тогда от чувств шалея юных,
Кружила песни голова
И нежно так звучали струны,
И душу трогали слова.

Быть может нужный смысл утрачен
Раз сердце сдавливает мрак
И ты смятением охвачен
В чужом краю, где всё не так.

В твоём родимом после смут,
Надежда откликалась где-то,
А здесь на тоже — почему
Ты не найдёшь уже ответа.

Прольются тусклым, жёлтым светом
В пустынный сумрак фонари.
Как часто в жизни пустоцветом
Мерещит ночь приход зари.

© Copyright: Владимир Вальков, 2011
Свидетельство о публикации №11109228029

Мезень. Мазай спасает зайцев.
В душе тоска. Ты где, Мисюсь?
Мазками солнца, всем на зависть,
март, как Малявин, пишет Русь.

В лесу капель звенит мазуркой,
с берёз струится сладкий сок.
А ну-ка, подходи с мензуркой —
прими для бодрости глоток!

Восстав над сумрачными снами,
взамен зимы сухой и злой,
март птичьи песни, точно знамя,
вознёс над мёрзлою землёй.

Смыв, как застывшую мастику,
снегов заумную мазню,
он, словно мальчиков Матисса,
ввёл в хоровод берёзок «ню».

Ещё морозец бродит низом,
но, уже чуя ток в крови,
март бродит кошкой по карнизам,
горланя песни о любви.

А в вышине — над крыш дворцами,
над хором кошек и собак —
мизинец Моцарта мерцает,
как Марса тлеющий маяк…

Как в сотый раз журнал «Мурзилку»,
листая мокрый старый сад,
весенний ветер, рот разинув,
в просторы устремляет взгляд.

Там, вдалеке от шумных улиц,
раздеты за год догола,
берёзы белые, сутулясь,
спят в ожидании тепла.

Мазай мазуриков ушастых
везёт, в долблёнку погрузив.
Спроси его, что значит, счастье —
он лишь покашляет в усы!

Несутся сахарные льдины
по мутной мартовской воде…
Русь и поэзия — едины.
Мезень… Мазай…
Мисюсь, ты где?..

Никогда не поздно быть любимой,
Никогда не поздно слышать:«Я люблю тебя!»
И не надо быть такой унылой,
Любовь — не предсказуемей огня.

Никто не знает от чего желание загорится,
Никто не знает, что потом случится.
Ведь человеком управляет, что-то сверху,
И он проходит, неприменно эту веху.

В чем зацепка, в чем любовь сокрыта?
О той любви поэты пели так открыто.
И надо понять-любовь это песня,
И это не блеск на руке перстя…

Мне говорила мама –
И, видно, неспроста –
Что кошки выбирают
Все лучшие места.

Какие ж лучшие места
У Моти, моего кота?

Он улёгся на столе.
Хорошо ему в тепле!

Ходит ходуном живот.
Мотя песенку поёт.

Но зачем же Моте стол?
Лучше места не нашёл!

Мест лучших открыватель,
Лёг Мотя на кровати.

Хорошие это, конечно, места
Для отдыха, неги и лени.
Но лучшее место есть всё ж для кота:
Это – мои колени!

21 марта 2012 г.

Разгулялся ветер сильный
Над Москвою, над Россией.

Разгуляйся, ветер, всласть!
Унеси ты эту власть!

Но ничто не унесёт,
Если будет спать народ.
20 марта 2012 г.

ночью на арене замирает жизнь:
улеглись олени, тигры улеглись.
лишь слоны вздыхают, стоя у окна.
не даёт уснуть им тёплая весна.
где-то в джунглях диких, где растёт бамбук,
есть у них весёлый, настоящий друг.
не сидит он в клетке, ходит по тропе.
и зовёт, зовёт их по ночам к себе.
чтобы жить на воле и дружить всегда.
ведь весною в джунглях- просто красота:
зеленеют листья и цветут цветы,
и слонам не спится от большой любви.

уймитесь ветры.
уйди мороз.
последний снег нам
норд-ост принёс.

а солнце светит
тепло с небес.
подснежник синий
сквозь снег пролез.

навстречу солнцу
стремится он.
сквозь холод, вьюгу
и зимний сон.

душа открыта
и молода.
и к новой жизни
зовёт меня.

кончилась любовь. она устала
вытирать от слёз свои глаза.
многое она тебе прощала,
но простить измены не смогла.

что стоишь повинный на коленях?
тянешь руки, ловишь взглядом взгляд…
не кидай в огонь любви поленья-
не вернуть тебе её назад.

от неё остался только пепел.
и не дарит нам она тепла.
всё прошло, а ты и не заметил,
как она тихонечко ушла.

седой и бравый адмирал…
во всех морях он побывал.
он плавал мимо островов
и снова плыть туда готов.
он видел бури и шторма,
звала его с собой волна,
и поднимал девятый вал,
в пути не раз он погибал.
рифы видел он и мели.
корабли на них сидели.
замерзал среди торосов,
но спасал своих матросов.
видел африку, аляску,
жизнь похожую на сказку,
но мечтал домой вернуться
и в речушке окунуться.
нет милей родного дома…
это чувство всем знакомо.
вот и старый адмирал
рад, что вновь домой попал.