В игривом танце солнце с облаками,
Допит до дна холодный снегопад,
Летят сосульки, ранят, как ножами.
Декабрь на страже.А как будто март.
Не редко дождь.Сегодня солнца блики.
И кое-где висят ещё листы.
Как будто март.Слышны пернатых крики,
Бегут, спешат, торопятся ручьи.
Мешаем кашу мокрыми ногами,
Потеем в шубах, ну а я в пальто.
Затянет солнце снова облаками,
Вернётся минус, но опять тепло.
Зима ушла, давно её не видно.
Как раньше жил, так и живёт народ.
И пусть пугают, что растают льдины,
До нас потоп не сможет, не дойдёт.

Курю в окно. Давно пора бы бросить.
Не получается, увы, пока никак…
А за окном весна. Весна как осень,
Слезой сжимает все вокруг в кулак.
Там за окном спешат куда-то люди,
Что так боятся ненароком растрясти,
Своей души, давно застывший студень.
Стараются они, сжав зубы обойти,
Не только грязь, проталины и лужи,
Попрятавшись под крышами зонтов…
Нейлоновыми куполами в танце кружат
Они, под музыку искусственных цветов.

Я слышу странный крик
Который с сердца рветься
И в этом крике счастливый миг
Болью отзоветься
Я не понимаю, от чего
Мне так больно стало
Наверное моя душа
От обид устала

Не три виски… Немеющие пальцы не могли забыть
Звучанье струн — вибрации искусного сплетенья,
Серебряных тех звуков, что слагают ноты в звенья,
Цепочкою изящною, собрав тех струн натянутую нить,
В мелодию, которую уже не спрятать и не скрыть,
Покрыв, вуалью пыльной, прожитое и предав забвенью
Все то, что было явью и упало чуть заметной тенью
На время, что отпущено тебе, чтоб просто жить…

Но струны серебра… Лишь им дано, настроенными быть,
Покуда слышен пульс, что все еще стучит тебе в висок,
И ясен смысл, а замысел — он сложен, но по-своему высок,
Пусть даже пальцы в кровь, которой не дано еще остыть,
А струны серебра — закрученная лихо, жизни нить…
И каждый шаг — еще один, случайно сделанный, виток.

Ты хочешь еще раз увидеть те крылья?
А я — не могу и уже не хочу…

Ты спросишь меня: «Отчего же застыл я?»
А я, как и прежде, опять промолчу…

Ты можешь услышать неслышный их трепет,
Когда, я однажды их вновь распустив,

Расправлю их вновь… А ОН… ОН ослепит
Меня… Мне тебя никогда не простив…

Раз, два, три, четыре, пять.
Идет сын с отцом гулять.
Побежали на качели –
на всех качелях посидели.
Побежали по дорожке –
со скамьи прогнали кошку.
Мусор весь сносили в урну.
Позвонили в домофон:
«Выходи скорей гулять,
Кому десять лет и пять».

Шел Кирюша по дорожке,
У него устали ножки.
Лег Кирюша на земельку,
Будь-то дома на постельку.
Ножками подрыгает,
Встанет и попрыгает.
А потом пойдет опять
Он с отцом во двор гулять.
Познакомиться с подружкой,
В луже вымоет игрушку.

Кирюша с папой погулял,
Аппетит он нагулял.
Кирюша кашку скушал,
Сказку с мамой слушал.
Посмотрел все мультики,
И уснул он с пультиком.
Его в кроватку мы положим,
И до утра не потревожим.
Утром встанет и опять
Будет с папой он играть.

А на улице сегодня снегопад.
Не трагично? Расстреляю тебя взглядом!
Ты снежками, еле-еле, невпопад.
Неумеха! Ну а я стрелок со стажем!
Без осечек, точно в цель летит мой взгляд.
Для убийства не хватает поцелуя.
И сегодня умереть ты очень рад,
В ложе ангельском торжественно ликуя.

Как колокол, качнётся юбка,
Горох затёртый запестрит.
Ждала.И вот из полушубка
Торчит фигура и летит,
Летит, и руки нараспашку!
Застыла жизнь.Сник горизонт.
Что, скажет, не ждала папашку?
Когда ушёл служить на фронт…
В плечо уткнётся и заплачет,
Вдыхая запах табака.
«Не хныкай, доча! Здесь я! Значит
Конец войне.И облака
Чисты, как прежде.Видишь? Слышишь
Ни пулемётов, ни гранат…
Дыши свободно! Дышишь? Дышишь?»
Откинув чёртов автомат,
Смеялся, как дитё, и нюхал
Волос шелкОвых колоски,
Бурчало недовольно в брюхе,
Светились лысые виски…
Но лишь в мечтах её.Нет рядом
Родного храброго отца.
Слёз разрываются снаряды,
Не дотянул он до конца.
И чище облака не стали,
Они серЫ, как пыль дорог.
Неутолима боль печали.
Висит замызганный горох.

Зарастают поля и лужки
Ивняком и чертополохом.
Бродят пьяные мужики,
Сокрушаясь, как бабы охают.

И в медвежьем бору парадокс:
Вместо сосен – пеньковая роща,
А некошеный сенокос
На корову рогатую ропщет.

От распущенных леспромхозов
До, годами не крашенных, школ,
Под напором суровых морозов
Мощный смерч безнадеги прошел.

А в двадцатом веке, когда
Мы пытались создать что-то новое,
Не поэт, не певец, а солдат
Обозначил его, как «Свинцовый».

Стыдно мне за тупое бездействие!
Будто в черной упарились бане.
Я и сам предпочел лицедействовать
В примитивном людском балагане.

Бесшабашный, красивый и вольный,
Настежь выбив души своей дверцу!
Я отдам вам львиную долю
Обреченного львиного сердца.

Забирайте хоть все, не побрезгуйте.
Ну а я постараюсь успеть
Совершить в жизни много полезного,
А, уйдя, на прощание спеть.

Я не гений и не знаменит,
Но расту не плохим человеком.
Только как-то странно звучит:
Я – поэт «Деревянного» века.

И как голый педант при народе,
Под троллейбусный треск проводов,
Я с гитарой стою в переходе
В снаряжении из мыслей и строф.

Да, я люблю тебя
И может быть зря
Я в небо смотрю,
Где пылает заря.

Я ветер встречаю,
Что любит меня.
Тебя я не знаю,
Но все же твоя.

Я голос твой слышу,
Что шепчет вдали.
Глаза твои вижу,
Что в пропасть вели.

Да, я люблю тебя
И может быть зря,
Но все же смотрю,
Как пылает заря.
21.05.2005 г.