Владимир Вальков
Вспыхнет над просторами, чаруя
Чей-то взгляд весёлый синева,
Чтоб чужого счастья не воруя,
Радугой обрызгал он слова.
А не стыл бы чёрным изваяньем
В свой печальный жизни эпилог,
Смысл огромный там убив деяньем,
Где всплеснул божественное бог.
Рассказал бы письменно и устно,
Как мгновенья без любви тесны
И о том, как сердцу биться грустно,
Если нет в нём чувственной весны.
Чаще жизнь-дремучая рутина
В ней дела надолго и всерьёз,
Оттого и нужен Буратино
Что дурачась, рассмешит до слёз.
Вспыхнет над просторами, чаруя
Чей-то взгляд весёлый синева,
Чтоб чужого счастья не воруя,
Радугой обрызгал он слова.
Мезень. Мазай спасает зайцев.
В душе тоска. Ты где, Мисюсь?
Мазками солнца, всем на зависть,
март, как Малявин, пишет Русь.
В лесу капель звенит мазуркой,
с берёз струится сладкий сок.
А ну-ка, подходи с мензуркой —
прими для бодрости глоток!
Восстав над сумрачными снами,
взамен зимы сухой и злой,
март птичьи песни, точно знамя,
вознёс над мёрзлою землёй.
Смыв, как застывшую мастику,
снегов заумную мазню,
он, словно мальчиков Матисса,
ввёл в хоровод берёзок «ню».
Ещё морозец бродит низом,
но, уже чуя ток в крови,
март бродит кошкой по карнизам,
горланя песни о любви.
А в вышине — над крыш дворцами,
над хором кошек и собак —
мизинец Моцарта мерцает,
как Марса тлеющий маяк…
Как в сотый раз журнал «Мурзилку»,
листая мокрый старый сад,
весенний ветер, рот разинув,
в просторы устремляет взгляд.
Там, вдалеке от шумных улиц,
раздеты за год догола,
берёзы белые, сутулясь,
спят в ожидании тепла.
Мазай мазуриков ушастых
везёт, в долблёнку погрузив.
Спроси его, что значит, счастье —
он лишь покашляет в усы!
Несутся сахарные льдины
по мутной мартовской воде…
Русь и поэзия — едины.
Мезень… Мазай…
Мисюсь, ты где?..
Владимир Вальков
Ты ли клён, постаревший дружище,
Так же всё шелестишь у пруда?
А мой взгляд в тебе прошлое ищет
Я ведь гостем вернулся сюда.
Исчезает туман за дорогою,
Полнит смутами детства полынь.
Душу грустью и трепетом трогает
Над рекою рассветная синь.
Здесь легко мне смеяться и каяться
Каждый взгорочек малый знаком,
Сердцу эхом года откликаются
В нём и нежность и горечи ком.
Мимо поля со зреющим колосом,
Ты идёшь и как будто во след,
Едва слышным зовёт тебя голосом
Тот, кого в твоей жизни уж нет.
Много здесь я тропинок проторил,
Часто падал без ног под копну
То, волнуя пшеничное море,
Видно ветер привет мне шепнул.
Иль девчонка, что в светлую юность,
Я не сильно любя целовал,
В дуновении лёгком вернулась
И роняет с укором слова.
И лишь клён, постаревший дружище,
Так же всё шелестит у пруда.
Что он взгляд мой растерянно ищет,
Я ведь гостем вернулся сюда.
ночь на дворе…
мы в темноте.
молча стоим-
не говорим.
губы к губам,
руки к рукам,
сердце стучит,
разум молчит.
это — весна…
дразнит она,
кровь бередит,
с нами не спит.
Просыпается природа,
Просыпаюсь с ней и я.
А в душе сидит тревога,
Почему же я одна?
Может матушка- природа
Подтолкнет и я проснусь.
Поднимусь, оденусь модно,
Макияжик наведу.
Вызывающей походкой,
К его дому подойду.
Пусть увидят все в округе-
Как тебя я позову.
Пусть увидят, что подруге,
Не жалеет он огня.
Он со мною не от скуки,
Все же любит он меня!
Мне небо падало на плечи,
тяжёлое и вязкое.
Не торжеством обрамлен вечер,
а траурной повязкою.
Нет повода для фейерверков,
для канонады выстрелов.
Он так старался исковеркать,
всё что я с болью выстрадал.
Он так стремился изувечить,
слова мои, мой выводок.
Всё завершилось в этот вечер –
Неоспоримым выводом.
Итог безудержной расправы,
над творчества, огрызками.
Всему виной мой смысл здравый,
мой рецензент изысканный.
наклею ресницы,
глаза подведу,
тенями цветными
красу наведу,
накрашу помадой
блестящею рот…
никто от меня
никуда не уйдёт!
короткая юбка
и туфли на шпильке,
на кофточке смело
открытая спинка,
в руке сигарета
дымится слегка,
колышется грудь
от дыхания моя.
присяду на стульчик
у стоечки бара…
кому я не люба?
кому я не пара?
пью виски с лимоном,
танцую, курю…
я жизнь эту сладкую
очень люблю.
под утро домой
на усталых ногах…
всего не расскажешь
в коротких стихах.
смываю помаду
с отчаянных губ…
мужчин вокруг много-
никто мне не люб.
на старом диване,
пускай, в тишине
приснится любимый
в пророческом сне.
Ты подружка моя дорогая,
Напиши о внучке стихи.
Как жила ты ее ожиданием сгорая,
Как она появилась-скажи.
Как потом ты воскресла из пепла,
Как глаза засветились теплом.
Как ватрушки творишь ты из теста,
А начинка-ласка, забота, добро.
И судьба говорит:«Не скучай!»
Если внучка зовет-поезжай!
И не важно тебе болеешь иль нет,
Ты на крыльях летишь и с порога«Привет!»
С этих пор душа твоя стала смеяться,
Мысли плохие ушли на покой.
Там же внученька ждет-не может дождаться,
Когда ей поиграть с тобой!
Тепло любви ласкает душу.
И с милой всюду рай.
Я ей сказал: «В такую стужу
Ко мне не приезжай!»
Любовью сердце уж не бредит.
Но милая всерьёз
Сказала, что она приедет
Ко мне в любой мороз.
Душа нуждается в привете.
Мне не до сладких грёз.
Но знаю: милая приедет
Ко мне в любой мороз!
12 февраля 2012 г.
Стал Запад загнивать, и шею повернув к Востоку,
Все стали сразу суши есть, писать на щелке хокку.
Это вместо эпиграфа, а вопрос к администратору сайта следующий: может быть кто-нибудь авторов желает представить своё произведение в восточном стиле (рубаи, хокку), есть возможность расширить рамки, или это условие конкурса, писать только в западном стиле?