Небо рухнуло из ниоткуда; Взглядом глаз моих не касайся! Что ж ты топчешься, мой иуда? вот серебренники и убирайся! Я сейчас невозможно смело Мимо тебя проскользну броском… И заставлю своё тело Не упасть на асфальт скользкий. Проводи же меня взглядом пса побитого! Или лучше не стоит, сойдет и так… Я не плачу, я просто дождем умытая. И навеки прощай мой любимый враг!

Ты все бродишь на дальних дорогах, и в морщинках у глаз улеглась печаль… Я-гуляю дичком, недотрогой, вечерами пью остывший несладкий чай; И у нашей плакучей ивы ветер северный ветви дерет на крик… Разве были мы когда-то счастливыми, мой потерянный странник, мой старик?!

за окном осенний листопад…
ветер, видно, в этом виноват.
ветки он качает,
листья обрывает
и игре, наверно, этой рад.

вырывает зонтики из рук
у меня и у моих подруг,
весело хохочет,
даже знать не хочет
он мою тоску и моих мук.

ох, уж этот ветер-озорник!
в сердце он моё вчера проник,
поругал немного,
пожурил нестрого
и оставил мне вот этот стих.

Расшалилась мотовка — весёлая рыжая осень.
Раскидала повсюду свои украшения.
Нам под ноги сокровища дивные бросила.
Каждый лист как бесценное чудо творения.

Беззаботно гуляя с ветрами шальными,
Прокутила подарки от щедрого солнца.
Расшвыряла в дороге златые червонцы.
Все карманы мотовки остались пустьыми.

Вот уж праздника яркого смолкло веселье.
Раздарив все наряды, осталась нагою.
Горько осени рыжей лихое похмелье.
В чём идти ей на встречу с холодной зимою?

а на улице осень
пишет маслом пейзаж:
кистью краски наносит
на прозрачный витраж.

золотые берёзы,
кисти красных рябин
и небесная просинь
на просторах картин.

дождь из литьев осенних,
шляпки белых грибов,
точки клиньев гусиных
и последних цветов.

и всё так гармонично,
всё под цвет и под тон,
что оценку «отлично»
получает сезон.

Агония затянулась надолго
Поясом широты-долготы
Беспамятства, купленного за доллар
По стоимости песков слепоты.

Выхолощено утро в загоне
Агонии,- загибаясь, тяну.
Любое движение – незаконно.
Любое событие – завернут.

Тысячелетняя барахолка.
Голгофизация потолка.
Агония затянулась надолго,
Дольше, чем в прошлом предполагал.

На темени епитимья сверкает.
Плавятся восковые виски.
Некому прошептать: дорогая,-
Агония шепотов городских.

Я тебя украла у ветра,
Что когда-то мне песенки пел;
Я тебя украла у света
И гнев его трудно стерпеть.

Ты теперь в моей власти навечно,
Даже если тебя отпущу.
Для тебя я зажгу эти свечи
И дорогу твою освещу.

Я тебя проведу через пропасть,
Чтоб в нее не сумел ты упасть.
Я твой гнев, я твой смех, я твой голос
И твоя нестерпимая страсть!

От меня мог бы ты отказаться,
Но со мною все лучше тебе.
Знаешь, что суждено не кончаться
Моей светлой и чистой любви!
2012 г.

в приамурье осень…
льёт холодный дождь.
ветерок уносит
жёлтых листьев горсть.

голые деревья,
чёрные кусты…
нет уже доверья
и слова пусты.

а ведь было лето
полное любви…
иль приснилось это?
или не был ты?

или смыла осень
с наших глаз туман?
или она просит
нас признать обман?

пальцы, как чужие.
нет в словах тепла.
истины простые:
всё. любовь ушла.

Итожит осень летние безумства,
Устраивая пышный, пёстрый бал.
Пейзаж задекорирован искусно
И золотом листвы заполыхал.

В преддверии двуцветности графичной,
Когда лишь чёрно-белым станет мир,
Как «да» и «нет» простым и лаконичным,
Сейчас для взора — настоящий пир!

Нам осень салютует листопадом,
Одев свой самый красочный наряд.
Кружатся разноцветные торнадо
И фейерверки листьев ввысь летят.

Да, праздник нынче… пир перед постом.
Богатство яств пред скудным рационом.
Выходит осень в платье золотом
И я её приветствую с поклоном.

осень…
пора писать стихи.
они печальны, тИхи и просты.
они о листьях, веточках, ветрах,
о журавлях, летящих в облаках,
о небе, что глядит немного хмуро,
о том, что поздно, ни к чему и трудно
нам возвращаться к прошлому теперь,
что наглухо закрылась за ним дверь,
и что осенний дождь за каплей капля,
словно сверкающая, остренькая сабля,
всё отсечёт, оставит далеко,
что станет на душе легко, светло,
и можно жизнь начать, как первый раз,
и не бояться блеска юных глаз,
и снова руки тёплые прижать,
любить, лелеять, томно обожать…
но это лишь весной… ну, а пока-
выводит строчки сонная рука.