Летела по небу корова,
Летела в Африку она,
Вон, прочь от шума городского,
Туда, где синяя волна

Ласкает нежно желтый берег,
Где цвета вишни небосклон,
Где на деревьях дремлют звери,
И стоя спать умеет слон.

О перелетная корова,
Ну, чем тебе не люб наш луг,
Что притяжения оковы
Порвав, летишь скорей на юг.

И гордо крыльями махая
И разгоняя облака,
Она ответила: «Мечтаю
Увидеть черного быка.

Там говорят быки такие,
Не то, что в нашенском хлеву,
У них на лбу рога крутые,
И жрут не сено, а траву.

А наши, тьфу, одной соломы
Нажрутся, тут же отдыхать,
А если сделать что по дому,
Так можно даже не мечтать».

Но возвращаются коровы,
Опять на Родину летят,
А рядом с ними бык здоровый
И стайки черненьких телят.

Теперь, глядишь, по всем колхозам
Быки у нас черней угля,
И афронигерским навозом
Добрится русская земля.

А белый бык стал в дефиците,
И в Красной книге этот вид
Везде в гоненьях, в геноциде,
И каждый шкуру норовит

Повесить у себя на даче.
Так как случилось, белый бык,
Что черной стала шерсть телячья,
Мужик ты или не мужик?