Как слон в посудной лавке,
Я творчество своё переверну.
То задом смысл растеряю,
То передом я рифму уроню.

Шагну направо, в ямб залезу,
Налево шаг — в хорее я ногой.
Вся перемазанная в логаэде.
Но что мне делать? Мысль со мной.

Несёт меня, покрытая попоной,
И в ветер унося слова,
Земля мне будет благосклонной,
Придёт ещё моя молва.