А дальше ничего не будет.
В окно скребется черный пудель,
Скулит и смотрит на меня,

Ошейником луны звеня.
Он все ночней день ото дня,-
Не спрятаться и не слинять,

Не отвертеться мне словами,-
Привычно в них себя сливаю,-
Не оправдаться мне стихами,

В которые с утра стекаю
До поздних пуделей, что за
Окном мозолят мне глаза.

Не будет ничего, а значит,
Не быть – простая незадача.
Нет сил, и не хватает зла,

Чтоб досмотреть вертеп осенний.
Уже не помню, что посеял,
Но пуделя пожал вчерне.

Я голодом его зачеркнут,-
Перебираю ритмов четки
И прочей порчи вторчермет.