про любовь написано немало:
кто-то её хвалит, кто бранит.
я всё это про неё читала,
слышила кто, что говорит.

и ко встрече я была готова.
думала: уж точно повезёт.
а коль нет — начну опять и снова,
чтоб случилось всё на первый сорт.

и как в песне маминой поётся:
ни один не глянулся душе.
ну, а время, как стрела, несётся,
как лихач на новеньком «порше».

и мелькают лица, как страницы.
и всегда изъянчик я найду:
то слишком короткие ресницы,
то рукою машет на ходу.

вот всё реже кто-то со мной рядом…
вот уже и нет ни одного.
не приманишь никого нарядом,
коль строптиво сердце и пусто.