Я так боюсь к тебе внезапно охладеть,
Боюсь, когда моя любовь и страсть угаснет,
И не захочется чего-либо хотеть,
И все, что было, станет тусклым и напрасным.

Боюсь, когда субботним вечером, устав,
Поодиночке ляжем в тесную кровать.
И: «Как дела?» мы не спросив и не узнав,
Друг-друга перестанем удивлять.

Когда мы перестанем видеть небо,
И я в проеме виновато обопрусь,
И будто невзначай уйдя за хлебом,
К тебе уже обратно не вернусь.

И будет некуда бежать или пойти.
И, вдруг, от горечи живот и нервы скрутит!
Сойти б с ума и с места не сойти,
В бессвятстве изуродованной сути!

Устав от пьянства, взвесив, что к чему,
Пойму, что жил все это время не любя.
И буду вынужден склонится к одному,
Что все стихи, что я писал — не про тебя.

Я для тебя, уже давно, готов исполнить
Любой твой необузданный каприз.
А ты пытаешься, как-будто что-то вспомнить,
Забывшись куришь у плиты и варишь рис.

Мне вновь и вновь включают треки Полозковой.
Стихи отличные, но все дают понять,
Что все написанное мной — давно не ново,
И что вообще пора завязывать писать.

Пусть далеко мне до Большой литературы,
Твоя уверенность во мне прибавит сил.
А то, что я опять температурю…
Так это я случайно допустил.