Ветер северный. Небо с проседью.
Закружила нас жизни осень
В ритме вальса, всё убыстряющимся.
Коль грешили мы, так покаемся.

На траве лежит иней синий.
Мы с тобой не ангелы, милый.
По судьбе своей натоптали,
Но взаимность обид прощали.

Дни короткие. Ночи длинные.
Посмотри на меня, любимый!
В жизни много было хорошего.
А плохое — рассыпалось в крошево.

Снег на землю летит, не тает.
Скоро внуки повырастают.
Их следы — по снегу цепочками.
Малышни любуюсь шажочками.

Лужи льдом затянуты тонким.
Голоса слышны в доме звонкие.
В ноябре запахло весною.
Так о чём тужить нам с тобою?

Жизнь, данная однажды как подарок,
Для них суровой обернулась карой.
Духовным и телесным испытаньем,
Недугом тяжким, страшным наказаньем.

Они ведь каждый день, как на войне,
Скрипя зубами, расправляют плечи
В сраженьях храбрых с собственным увечьем,
А ночью громко стонут в тишине.

Движения, простые как дыханье,
Приносят им безмерные страданья.
Пригвождены, прикованы, распяты…
За что им эта страшная расплата?

Сын Божий! Сможешь ли ответить
За что живут в мученьях твои дети?
За что им до последнего их вздоха
Маячит впереди твоя Голгофа?

Стремясь не показать страданий вида,
Несут свой крест по жизни инвалиды,
В мир суеты глядя пытливым взором,
Лишь изредко с обидой и укором.

Их муки от сторонних глаз сокрыты,
Но души – для прекрасного открыты.
Хотя порой, не говорят… не слышат,
Таланты посланы им небом свыше.

Картины пишут и стихи слагают.
Чудесных песен тексты сочиняют,
Не обвиняя мир, не проклиная.
Пред ними я колени преклоняю.

Муха села на варенье:
Вот и всё стихотворенье.
Мне, признаться, как поэту,
Неприятна муха эта.

Муха для меня обуза.
Хоть летает, но не Муза.
Кто ей дал права такие
Нос совать в стихи чужие?

Утопила вдохновенье
В сладком омуте варенья.
Растоптала стих ногами,
Мысль не дав развить словами.

Хоть сестра таланта краткость,
Муха мне совсем не в радость,
Заключив всего в две строчки
Плод моей бессонной ночки.

Как же мне решить дилему:
Растекаться ли по древу
Слогом, склонным плавно литься,
Или к краткости стремиться,
Разложив сознанья призмой
Мысль на АФОРИЗМЫ?

Прощальный осени пордарок:
Пылающий огонь листвы.
Как он красив, лучист и ярок
На фоне неба синевы!

Нам в руки золото упало
С дрожащих на ветру ветвей.
Насытим взор свой до отвала
Сверканьем лиственных огней!

Октябрь, торжественно одетый,
Ноябрь встречает у ворот.
Янтарные охапки света
Рукою щедрой раздаёт.

Ведь скоро, словно в старой сказке,
Погаснет осени костёр.
Зима примчится на салазках,
Одев в снега земной простор.

И кроны в трепетном сияньи,
Отдав салют последний свой,
Тогда нам скажут: «До свиданья!
До встречи с новою листвой!»

Силён, однако, подлости закон!
Ну где, скажите люди, справедливость?
Была здоровой — небо в тучах, сырость.
Чуть заболела — ясен небосклон.

Мне осень машет золотой главой,
Как будто приглашая на прогулку.
Увы! Виски трещат от боли гулкой.
В глазах туман расплылся пеленой.

Дрожит листвы янтарное свеченье
В моём окне на фоне синевы.
От баночек с малиновым вареньем,
Испытываю приступ тошноты…

Глотаю разноцветные пилюли.
Их спектр разнообразен и широк.
Дышу картошки паром над кастрюлей,
Но, вот, болезни — всё не вышел срок.

Я вызываю хворь свою к барьеру!
Оружие — нетленный оптимизм.
И в арсенале есть ещё, к примеру,
Испытанный набор юмороклизм.

Мой родной, сколько лет мы уж вместе!
Поседела твоя голова.
Да и я… не смотрюсь как невеста.
Всё заботы, заботы….дела.

Годы жизни промчались как птицы,
Ветер юность далёко унёс.
Поредели густые ресницы.
Серебро – в прядях тёмных волос.

Раздраженье, досады, обиды…
Ссор семейных не избежать.
Так устроена жизнь, мой родимый,
Из-за туч выйдет солнце опять.

Сядем рядом и вспомним те годы,
Когда были все дали ясны.
Не пугали ещё нас невзгоды,
Не сжигались навечно мосты.

Помнишь, юной весны май далёкий?
Как сирень бушевала тогда!
Парус в море белел одинокий,
Проплывали неспешно года……

Постаревший, уставший, моей жизни попутчик!
По лицу твоему — сеть морщин паутинкой.
Мчит нас поезд судьбы в даль, закрытую дымкой.
Для меня навсегда, мой любимый, ты — лучший!

Озабочен делами… тревогой измучен.
Весь — в насущных проблемах текущего дня.
Отвлекись от забот, посмотри на меня!
Признаюсь, для меня ты из всех — самый лучший!

Да, бываешь придирой, занудою скучным.
Как сержусь на тебя я тогда! Признаюсь.
Только знаю… всегда на тебя положусь,
Если мне будет трудно. Ты — рядом, ты — лучший!

Помнишь, как нам мечталось тем маем цветущим,
На заре нашей первой совместной весны?
Нам с тобой, дорогой, вьюги лет не страшны.
Для меня, мой родной, ты, по-прежнему, лучший!

Не болит у дятла голова.
Боли не испытывала сроду.
Хоть долбит пострел себе в угоду
Дерева нехилую породу,
Голова на месте и цела.
Вот ведь как устроила природа!

Знать не знает, слыхом не слыхал
Наш красноголовый про мигрень.
«Головная боль? Да я чихал
На такую вашу дребедень.
Вот, стучу по дереву весь день,
А мигрень ни разу не поймал.

Вам же, люди, дам один совет:
Коль стучать об стенку головою,
Надобно держать её пустою,
Не набитой разной ерундою.
Иначе не оберёшься бед.
Расшибёшь мозги… само собою.

Напоследок выскажу одно,
(Коль совсем ещё не задолбал):
Серое лупасить вещество,
Я бы вам не рекомендовал.
Стен не прошибёте всё равно.
Человеку это не дано...»

осень…
пора писать стихи.
они печальны, тИхи и просты.
они о листьях, веточках, ветрах,
о журавлях, летящих в облаках,
о небе, что глядит немного хмуро,
о том, что поздно, ни к чему и трудно
нам возвращаться к прошлому теперь,
что наглухо закрылась за ним дверь,
и что осенний дождь за каплей капля,
словно сверкающая, остренькая сабля,
всё отсечёт, оставит далеко,
что станет на душе легко, светло,
и можно жизнь начать, как первый раз,
и не бояться блеска юных глаз,
и снова руки тёплые прижать,
любить, лелеять, томно обожать…
но это лишь весной… ну, а пока-
выводит строчки сонная рука.

Бабье иль не бабье, лето — в радость.
Ты прости меня, дружище Пушкин!
Осенью тебе легко писалось.
Мне же, как ни странно, летом — лучше.

Да, прекрасна осень увяданьем!
Прелых листьев ароматом тонким.
Только ветра громкие стенанья
Давят на ушные перепонки.

Вот и Тютчев в осень был влюблённым.
Умилялся вечером осенним.
Но дождей мотивчик монотонный
Всё же очень портит настроенье.

Я могу продолжить список длинный
Воспевателей красот осенних.
Только я от жаркого камина
Получаю больше наслажденья.

Ах, не расставайся с нами, лето!
Попроси у осени отсрочки.
Пусть она ещё побродит где-то,
Перекурит в тихом уголочке.

Ей, одетой в белые туманы,
Торопиться нет пока резона.
Желтизной не тронуты каштаны
И беспечно зеленеют клёны.