А дальше ничего не будет.
В окно скребется черный пудель…

А дальше
ВЕлик
Декаданса
Изобретать,- на нем кататься.

А дальше –
Ничего,-
Адажио
Нечистот.

Адажио
Безбрежное,
Одолженное
Шопеном,-
Мажорной нотой брезгует.

Жизнь в миноре
С вялотекущим норовом
Тишайшего безумия –
Базуки,
Стреляющей мертвым морем-
Мороком
Скрипучих панельных бараков
И прочих буераков:
Бах-бах… Барах-
Танье, таянье, треньканье
Подхватившего безумие,
Зуммера

Домофонного.
Дымным фоном
Дум
Окно сифонит,
Ждет, когда оду-
Маюсь, маясь одой,
Навеянной дешевой, душевной непогодой,-
В него зайду.

Моя депрессия
Меня стережет,
Фонит допросами
Ночными, — ужо! –
Грозит и грузит
Грустью.

Меня меланхолия
Лелеет, холит.
От меланхолии
Я — малахольный.

Ату — меня, ату…
До дна – меня, до дна
Жри плотоядная вина,-
Анорексично голодна.

А дальше: здравствуй,
Червивое пространство.

А дальше будет
Бадом Будды
Черный пудель,-
В глазах – три пуда
Горькой соли,
Пакуя сны в кули,
Минорное Шопена соло
Он скулит.

А дальше ничего:
Ни баб, ни бабок, ни чинов,-
Лишь черный пудель
В звенящем лунном шейке
Ошейника
Осудит
Вынужденно, беспробудно…

А дальше ничего не будет.
В окно скребется черный пудель,
Скулит и смотрит на меня,
Ошейником луны звеня.

Между двух миров я стою один
Возле мертвых лиц и чужих картин,
Я стою один, а вокруг меня
Те, кто сотворил чувства из огня.

Дети всех эпох – каждый Господин.
Я среди Богов! Я стою один!
И смотрю на Свет с именем – Исток,
Аве Сатана! Истинный пророк!

Застонала жизнь между двух миров,
Воскресила Тьма образы Сынов
И открыв Врата пламенной строкой,
Позвала меня в бездну за собой.

Красный луч Звезды освещает путь,
Аве Сатана! Темной жизни суть!
На Престоле Зла истинный пророк,
Аве Сатана! Над Богами – Бог!

День вылетает из кокона утра,
Расправив серые крылья крыш.
Дорога бормочет древние сутры.
Дворник-ветер сметает с неба
Тучи метлами тополей,
Кленов, по-стариковски: кыш,-
Он повторяет все громче, злей,
В нарастающем гневе — нелеп

И несчастен, дому подобен, — ослепший –
Прозревший лишь на одно окно,-
Поздняя осень, скидки на пластик,-
Кто-то опомнился поздно, но
В уходящий все же запрыгнул и
Золотыми сердечками щедро платит.
Тем более – кризис,- надо успеть
Потратить последнее то, что осталось
Еще за душою: червонцы, медь.

«Сплетаю строки воедино, и зарождается картина
И обретает жизнь сюжет. Я Царь и Бог, и я – Поэт»

Графитовым стержнем на белой бумаге
Маэстро взволнованно пишет стихи.
Под пламенным взором на огненном стяге
Сплетает Безумец с Любовью Грехи.

Он пишет о Ней – кто за ним наблюдает,
Кто знает все тайны и видит мечты.
Он пишет о Ней – кто его ВДОХНОВЛЯЕТ
И Царствует в мире земной красоты.

Основу, накинув графитовым стержнем
Он в жизнь воплощает капризы Небес.
И знает Маэстро – не быть ему прежним;
Во Имя Любви он сорвал с себя крест.

Абстрактный Безумец абсурдного слога
Поэт темной масти Русских кровей.
Его ждет давно в неизвестность дорога,
А он – до сих пор в плену у страстей.

Холодный взгляд матриархата,
Извне Ты смотришь на меня.
Я точно знаю – ждет расплата
В объятьях страстного Огня.
Но я ЛЮБЛЮ! Безумно, жадно
И погружаю душу в грусть!
С Тобою рядом мне прохладно,
Немного страшно, ну и пусть!
Я без Тебя не вижу смысла,
Весь смысл находится в Тебе!
Мне все равно, что Тьма нависла
И пропитала нить в Судьбе.

О, Смерть моя, Любовь и мука,
Твой взгляд меня поработил…

вот и первая пороша…
белый, белый снег летит.
ничего не потревожив,
лёгким пухом он лежит.

на траве и на заборе,
на деревьях и кустах,
на тропинках и дороге,
на домах и на мостах.

на листве, давно опавшей,
на ресницах, на бровях…
о словах забыв вчерашних,
я стою, тебя обняв.

красотой заворожённый,
в сердце нега и покой.
и, конечно же, влюблённый
буду я всегда с тобой.

утро осеннее. солнце
встало с востока, ленясь.
а с запада снежная туча
навстречу ему прорвалась.

и вот над моей головою
летит уже хлопьями снег…
а солнце не хочет сдаваться,
неся миру утренний свет.

и весело белым снежинкам-
блестят они, точно алмаз.
и словно солистки в балете,
являют себя напоказ.

яркое солнце и беленький снег…
мир в кружева дорогие одет.
картиной любуюсь… тепло на душе.
поют с утра птицы на сердце уже.

День вылетает из кокона утра, расправив серые крылья крыш…

В тафте метафоры
Бойкой,
Соглядатаем
Налегке,
В сторонке нервно
Курит Набоков,
Сжимая сачок
В руке.

Дворник Вертер
Сметает с неба
Тучи
Метлами тополей,
Сигаретку стрельнув,
Предлагает паллет
Паленой водки,-
Из первого снега.

Набоков бормочет:
«Не увлекаюсь…
Вот, если — помплимус,
Это – да».
Дворник – ветрено:
«Мимо – кассы…
Значит, другим
Продам».

Вылетел день,
Теперь – не поймаешь
Даже Есенинскими ушами.
Серые крылья-
Крыши шуршат.
Из кокона утра
В сутрах судорог
Вон – душа

Дня, глашатаем
Ангела иль шайтана,
В метемпсихозе
Валко шатаясь,
Выпорхнул, вылетел,
Став бесхозным,

Вырвался день из кокона утра, расправив серые крылья крыш.
И ты, вслед за ним горячась, заметая следы, летишь, летишь, летишь…
Но зябкая ночь сачком набоковским день накрывает и шепчет: «Ш-ш».

Мой Генерал, мой Ангел падший –
Король Альер из Тьмы восставший,
Слуга всесильной пентаграммы –
В честь Сатаны ты пишешь драмы.

Твой слог тяжелый (взгляд Богини),
Подстать голодной гильотине –
Бескомпромиссно смерть несущий,
Но темным таинством влекущий.

Кто как не ты – Любовь познавший
И силам Зла талант отдавший,
(Чтоб быть рабом Лилит безумной),
Достоин мантии пурпурной?!

Мой Генерал, мой Ангел падший –
Душой и сердцем грусть искавший;
На сцене в блеске пентаграммы
В жизнь воплощаешь свои драмы.

я иду, ногами загребая
листья золотые по пути…
осень, как и мама, понимает-
как непросто милого найти.

согревает мне лучом последним
зябкие, холодные уста.
говорит, что только утром летним
на земле бывают чудеса.

когда в лёгком розовом тумане
солнце начинает новый день,
это чудо происходит с нами.
хочется любить тогда и петь.

а пока идёт зима крутая-
время для морозов и пурги,
ты, надежду эту согревая,
до тепла и лета сбереги.