неужели кончилась зима
и не будет больше холодов?
неужели рухнула стена
из мороза, снега и ветров?

и надежду солнце принесло,
что вернёшься ты из дальних стран,
оно даже силы мне дало,
чтоб опять простила я обман.

попрощаюсь с долгою зимой.
я сумела пережить печаль.
буду ждать тебя друг милый мой,
только ты любовь мне обещай.

солнце выше, выше, выше
с каждым днём.
и капель грохочет с крыши
проливным дождём.

улыбается мальчишка
во весь рот.
на груди его пальтишка
отворот.

вот прохожий в луже ноги промочил.
нет нигде сухой дороги,
будто дождик лил.

на ветвях набухли почки.
посмотри.
и девчонок стало больше
раза в три.

побегу-ка я за ними.
догоню.
может быть весною этой полюблю.

наконец-то, вроде, потеплело.
солнце крыши на домах согрело.
и капель весёлая к обеду
стала гимны петь весне и лету.

капли бьются об асфальт и землю.
я их голосам, стою и внемлю.
нет на свете музыки светлей,
нет её любимей и милей.

это- увертюра к звуком лета,
где тепло уже и много света,
где поют чудесно утром птицы,
мир живёт и хочет веселиться.

белым, белым, белым- бело…
с востока снега намело.
он падал, падал целый день,
хотя на улице- апрель!

повис на ветках и домах,
кустах, заборах, проводах,
на землю лёг сплошным ковром
и таять не хотел, притом.

казалось: вновь зима пришла.
с небес на землю к нам сошла.
и никогда не быть теплу-
так подморозило к утру.

но, вот, к обеду потеплело
и солнце землю вновь согрело.
бегут повсюду ручейки-
прозрачны, веселы, быстры…

в календаре уже апрель…
а на дворе метёт метель.
злой ветер по-разбойничьи свистит.
и снег валит, валит, валит, валит…

красиво..., что не говори.
только зиме пора уйти.
забрать снега, ветра, морозы,
что навевают скукой прозу.

и дать теплу, весне прийти,
тогда писались бы стихи,
мечтали люди о любви
и к счастью путь найти могли.

последний день марта…
увы, но не жарко.
весна молода
и ещё не сильна.

а ветер холодный
гуляет свободно.
свистит, завывает,
пощады не знает.

растаял наст снежный,
но листиков нежных,
лишь тёплый апрель
нам подарит теперь.

плохая погода…
устали немного.
одна маета
без любви, без тепла.

Я хочу взять тебя за руку. Можно?
Взять и глядеть в голубые глаза.
Не отпирайся, ведь это несложно,
Равно как и на прощанье сказать

Несколько слов. Иль пером на бумаге,
Белой как снег, пару строк начертать.
Тонкие струйки чернил синей влагой
Лягут волшебным узором. Опять

Все повторяется: люди встречаются,
Люди влюбляются, вместе живут,
Ссорятся вдрызг и навеки прощаются.
Вновь в стороне свое счастье куют…

Может, ответишь на пару вопросов?
Прозой, стихами — решать уж тебе.
Спросить я хочу: сколько жизней ты бросил,
Всем сердцем своим повинуясь судьбе?

Не отвечаешь? Что ж, ожидаемо —
Люди сокрытны, в своем большинстве.
За круглым столом предаются гаданиям,
Пытаются счастье постичь в колдовстве.

Я не виню. Ты пойми, Бога ради,
Я не пытаюсь тебя осуждать.
Просто душа — словно лист из тетради —
Чуть промахнешься — и не видать

Святой белизны. Оттого осторожно,
Ступая неслышно, как дух по воде,
Я приближаюсь, насколько возможно.
Я хочу взять тебя за руку. Можно?

март кончается… весна
солнцем брызнула в глаза.
стали тени покороче
и вода сосульки точит.

рыхлый снег тихонько тает,
но зима ночами правит.
не сдаётся подобру
и морозит по утру.

только время убегает,
холод, стужу прогоняет.
верим мы уже в тепло,
чтоб с апрелем к нам пришло.

капелька по капельке вода
собирает целые моря.
вот она, сверкая и звеня,
ручейком бежит мимо меня.

чудеса терпения творя,
точит камни целые века.
и не успокоится пока
не обточит острые бока.

мокрая, прозрачная струя
водопадом падает, шумя.
брызгаясь, ворча и грохоча,
разбивает камни сгоряча.

нет на свете жизни без воды.
на земле везде её следы.
велики для нас её труды.
с нею мы здоровы и бодры.

Мезень. Мазай спасает зайцев.
В душе тоска. Ты где, Мисюсь?
Мазками солнца, всем на зависть,
март, как Малявин, пишет Русь.

В лесу капель звенит мазуркой,
с берёз струится сладкий сок.
А ну-ка, подходи с мензуркой —
прими для бодрости глоток!

Восстав над сумрачными снами,
взамен зимы сухой и злой,
март птичьи песни, точно знамя,
вознёс над мёрзлою землёй.

Смыв, как застывшую мастику,
снегов заумную мазню,
он, словно мальчиков Матисса,
ввёл в хоровод берёзок «ню».

Ещё морозец бродит низом,
но, уже чуя ток в крови,
март бродит кошкой по карнизам,
горланя песни о любви.

А в вышине — над крыш дворцами,
над хором кошек и собак —
мизинец Моцарта мерцает,
как Марса тлеющий маяк…

Как в сотый раз журнал «Мурзилку»,
листая мокрый старый сад,
весенний ветер, рот разинув,
в просторы устремляет взгляд.

Там, вдалеке от шумных улиц,
раздеты за год догола,
берёзы белые, сутулясь,
спят в ожидании тепла.

Мазай мазуриков ушастых
везёт, в долблёнку погрузив.
Спроси его, что значит, счастье —
он лишь покашляет в усы!

Несутся сахарные льдины
по мутной мартовской воде…
Русь и поэзия — едины.
Мезень… Мазай…
Мисюсь, ты где?..