Любимый,
Я все так же скучаю по тебе,
Как и год назад.
Любимый,
А по ночам –
Ты мне всё так же снишься.
Любимый,
.../чёрт, снова капает слеза
смахну/…
Любимый,
Всё так же вспоминаю о тебе.
Всё вспоминаю
Твоих рук теплоту,
Нежность больших ладошек.
Всё летаю, ищу. Всё ищу
Хоть немного. Немного похожих.
У чужих мужчин,
Среди сотен рук,
Чьи касанья клеймом по коже…
Летаю, летаю. Ищу. Да, поможет ли,
Любимый?

Это странное время — любви.
Не молчать без неё, не бежать.
Это самое время — губить
Всё плохое в себе. Как печать.

Крепко села, не смоешь её,
И не выведешь, сколько не три,
Она свет свой прольёт на жильё,
Что когда-то не смог ты пройти.

Растворившись до самых вершин
Ты не вспомнишь преграды обид,
И дожить бы тебе до седин,
Чтоб хоть раз пережить этот крик.

Крик души, крик мечты и судьбы,
Что бросала в дремучие дали,
Мы — есть все созданья любви,
И любовь — нам в назидание.

2011г.

вьётся дым над пепелищем…
мы всегда чего-то ищем.
не сидится нам на месте.
скучно стало, что-то, вместе.

разошлись, мосты сожгли,
только счастья не нашли.
и болтаемся по свету,
но нигде нам места нету.

где ты счастье? было рядом,
согревало даже взглядом,
а потом ушло от нас…
далеко на этот раз.

почему не сберегли?!
а ведь вместе бы смогли
сохранить в душе тепло,
так нужно теперь оно!

говорят, что любви не бывает…
говорят, потому что не знают-
для того, чтоб любовь появилась,
нужен дом, где б она поселилась.

если сердце холодом дышит,
хоть ломись в него — не услышит,
не ответит на зов призывный,
будь он слабым иль очень сильным.

ну, я если даже прорвётся,
и зажжётся в такой груди солнце…
как ему потом разгореться?
изо льда, ведь, и снега сердце.

и не надо кивать на бога…
у него всё правильно и строго:
если можешь прожить без любви,
у других её не проси.

затоплю-ка я печку
да сухими дровами…
они вспыхнут, как свечка,
да перед образами.

прочитаю молитву
я простыми словами:
пусть вернётся, что было,
лишь однажды, но с нами.

будто ангел небесный
нас коснулся крылами.
счастье было, как песня.
и стояло меж нами.

а теперь это счастье
далеко за плечами,
а меж нами напасти
да бескрайние дали.

видно что-то друг-другу
мы тогда не сказали…
заломила я руки
и умылась слезами.

не переступай
ты обиды край.
сразу не кидай
резкое:«прощай».

лучше улыбнись
и не торопись.
просто это — жизнь.
за неё держись.

время пролетит,
кто-то победит,
будет знаменит,
многое простит.

ты пока одна…
но прийдёт весна,
будет лишь твоя
счастливая звезда.

ты живи и знай:
есть на свете рай.
сразу не кидай
резкое:«прощай».

ты налей мне вина…
да полней!
не жалей!
видишь катит слеза
и другая за ней.

и нет сил, чтоб любить
никого,
ничего.
и не в силах забыть
я его одного.

ты спроси у меня:
чем жила?
где была?
и какая судьба
вот сюда привела?

я тебе расскажу
и о том,
и о сём.
даже песню спою,
сидя здесь за столом.

ты налей…

горит свеча передо мной,
горит свеча…
я не твоя уже теперь,
я не твоя.
как быстро ты ко мне остыл,
хотя казалось, что любил,
но ты давно о том забыл.

горит свеча передо мной,
горит свеча…
ушла вчера я от тебя,
ушла вчера.
мне стало холодно с тобой.
ты стал совсем, совсем другой:
угрюмый, скучный и чужой.

горит свеча передо мной,
горит свеча…
а я ничья теперь опять,
а я ничья.
и скучно мне одною быть.
я так мечтала полюбить,
и никуда не уходить.

горит свеча передо мной,
горит свеча…
моя мечта, да где же ты
моя мечта?!
туман рассеялся и нету миража.
пусть плачет сердце и тоскует пусть душа,
но я ушла…

джинсы дырявые
ниже пупа,
на теле футболка,
как будто мала,

покрашены пряди
в лихие цвета,
но всё же красива,
юна и мила!

на теле от пирсинга
блёстки-следы,
и ногти от лака,
как будто в крови.

стучат каблучки
в городской тратуар,
в сердцах пацанов
вызывая пожар.

и не было краше
во все времена
от губ ярко красных,
манящих, кайма.

для них сочиняли
поэты стихи.
для них совершали
с обрывов прыжки.

для них гарцевали
на белых конях.
для них присылали
записки в цветах.

во все времена
на просторах земли
прекраснее нет
этой вот красоты!

Он был галантен, словно мим,
И обходителен сверх нормы,
И не сбивали его ритм
Ее волнующие формы.

Он ей читал свои стихи,
Слюнями брызгая в восторге,
О чудном запахе ольхи,
Про три березки на пригорке.

Он руки нежно целовал,
А сам указывал на звезды,
Мол, где-то там я Вас искал,
Когда не знал, что здесь мой космос.

Вы как цветок среди песков,
Вы – луч надежды в черном небе,
И описать не хватит слов,
Пред Вами весь блаженный трепет.

Когда восток плодит восход,
И пар сиреневый клубится,
То солнце бледное встает,
Чтоб в свете Вашем раствориться.

И птицы певчие поют
Лишь Вам единой подражая,
Деревья сыпят изумруд
С ветвей своих, Ваш путь стилая.

Весь этот мир живет лишь тем,
Что Вы живете в этом мире,
И нет вокруг других систем,
И нет вокруг других эфиров.

Он был как будто невесом,
Он плыл пред нею синей птицей,
Махал рукою, как крылом,
Из кожи вылезти стремился.

Пылал огонь в его крови,
Она ж была на грани стресса,
Он пел весь вечер о любви,
А ей весь день хотелось секса.