довела меня депрессия
до сестры своей — поэзии…
я рифмую строчки мрачные,
не совсем порой удачные,
не совсем порой понятные,
то могильные, то набатные,
то просящие, то клянящие,
но от сердца всегда — настоящие.
и своя у них жизнь — персональная,
и дорога — то рядом, то дальняя,
то лежат на столе без движения,
только дата внизу — день рождения.

бегу домой из школы
с приятелем своим.
придумал я приколы,
чтоб состязаться с ним.

ударю его ранцем
по круглой голове,
пусть одевает панцирь
иль шлемофон себе.

толкну руками в спину…
он носом на песок!
иль растяну резину
и выстрелю в висок.

подножкой опрокину
его на грязный пол,
обмажу мокрой глиной,
чтоб так до дома шёл.

а он меня, в отместку,
ударит кулаком.
на тратуаре тесно-
дорогой мы пойдём.

пинать он будет банку,
чтобы попасть в меня.
мы пробежим по парку,
толкаясь и свистя.

мы с ним отлично дружим
уже четвёртый год.
и уж такую дружбу
никто не разобьёт!

ты налей мне вина…
да полней!
не жалей!
видишь катит слеза
и другая за ней.

и нет сил, чтоб любить
никого,
ничего.
и не в силах забыть
я его одного.

ты спроси у меня:
чем жила?
где была?
и какая судьба
вот сюда привела?

я тебе расскажу
и о том,
и о сём.
даже песню спою,
сидя здесь за столом.

ты налей…

ах. зима-красавица!
людям очень нравится:
в белом одеянии
чудное создание.

вся огнями светится,
и тому, кто встретится,
дарит самоцветы-
от себя приветы.

белые ресницы…
снег на них искрится.
а щека румяна.
от любви я пьяна!

я иду с любимым:
молодым, красивым.
а зиме — спасибо!
за то, что я любима.

я открыла глаза и вижу
этот мир без всяких прикрас-
здесь дворцы между нищих хижин,
яхты там, где старый баркас.

бедность близко живёт с богатством,
а любовь, где грязь и разврат.
мудрость рядом ютится с пьянством.
и не ясно: кто прав? виноват?

молодые идут сияя
чистотой своих белых лбов.
но с годами жизнь оставляет
сеть морщин на щеках стариков.

а трава, что весной зеленеет,
наряжая собой луга,
злой осенней порой желтеет,
и её покрывают снега.

а они весною ручьями
убегают к долинам рек.
и. конечно, снега не знают
в чём же этой жизни секрет.

да и нам раскрыть не удасться
для чего на земле мы живём.
и нельзя здесь надолго остаться,
и второй раз уже не прийдём!

горит свеча передо мной,
горит свеча…
я не твоя уже теперь,
я не твоя.
как быстро ты ко мне остыл,
хотя казалось, что любил,
но ты давно о том забыл.

горит свеча передо мной,
горит свеча…
ушла вчера я от тебя,
ушла вчера.
мне стало холодно с тобой.
ты стал совсем, совсем другой:
угрюмый, скучный и чужой.

горит свеча передо мной,
горит свеча…
а я ничья теперь опять,
а я ничья.
и скучно мне одною быть.
я так мечтала полюбить,
и никуда не уходить.

горит свеча передо мной,
горит свеча…
моя мечта, да где же ты
моя мечта?!
туман рассеялся и нету миража.
пусть плачет сердце и тоскует пусть душа,
но я ушла…

уплывают корабли, уплывают…
за собою пенный след оставляют.
топим в нём свои обиды, печали.
ждут подруги нас на новом причале…

хорошо вот так мотаться по свету,
и менять блондинку веру на свету,
а потом и эту свету на валю,
ну, а валю на ирину и галю!

нигде правды о нас не узнают,
только с радостью везде принимают,
накрывают столы и топят бани,
и считают нас своими мужиками.

а мы снова уходим, уходим…
и везде, везде романы заводим.
обещаем вернуться обратно.
не вернёмся — это тоже понятно.

настоящие мы волки морские.
и любые берега нам чужие.
обнимает в дальнем море волна-
верная подруга и жена!

вечером, вечером
пахнет тишиной…
солнцем подсвеченный
на земле покой.

тихо на улицах,
тихо во дворах,
даже у околицы
воздух сном пропах.

затихают звуки,
шорохи, шаги…
вечер дал подруге
море тишины.

ночь довольна очень.
приняла дары.
до утра лишь хочет
рассылать нам сны.

тихими шагами
по земле идёт.
за её плечами
утро настаёт.

джинсы дырявые
ниже пупа,
на теле футболка,
как будто мала,

покрашены пряди
в лихие цвета,
но всё же красива,
юна и мила!

на теле от пирсинга
блёстки-следы,
и ногти от лака,
как будто в крови.

стучат каблучки
в городской тратуар,
в сердцах пацанов
вызывая пожар.

и не было краше
во все времена
от губ ярко красных,
манящих, кайма.

для них сочиняли
поэты стихи.
для них совершали
с обрывов прыжки.

для них гарцевали
на белых конях.
для них присылали
записки в цветах.

во все времена
на просторах земли
прекраснее нет
этой вот красоты!

слова ложатся,
как винтовки,
в коробку:
одно к одному,
штыки наизготовку!
готовы
драться
за правое
дело,
и в бой за него
ринуться
смело!

пишет поэт — поэт
понимает,
что правды
меж нами
давно не хватает,
что зависть
и злоба
губит людей,
и нет надежды
на лучших
друзей.

ему
не исправить
поганые души.
и голос его
всё глуше
и глуше…
и вот его имя
уже вдалеке…
и дырка
от пули
на гордом
челе!