за окном осенний листопад…
ветер, видно, в этом виноват.
ветки он качает,
листья обрывает
и игре, наверно, этой рад.
вырывает зонтики из рук
у меня и у моих подруг,
весело хохочет,
даже знать не хочет
он мою тоску и моих мук.
ох, уж этот ветер-озорник!
в сердце он моё вчера проник,
поругал немного,
пожурил нестрого
и оставил мне вот этот стих.
а на улице осень
пишет маслом пейзаж:
кистью краски наносит
на прозрачный витраж.
золотые берёзы,
кисти красных рябин
и небесная просинь
на просторах картин.
дождь из литьев осенних,
шляпки белых грибов,
точки клиньев гусиных
и последних цветов.
и всё так гармонично,
всё под цвет и под тон,
что оценку «отлично»
получает сезон.
в приамурье осень…
льёт холодный дождь.
ветерок уносит
жёлтых листьев горсть.
голые деревья,
чёрные кусты…
нет уже доверья
и слова пусты.
а ведь было лето
полное любви…
иль приснилось это?
или не был ты?
или смыла осень
с наших глаз туман?
или она просит
нас признать обман?
пальцы, как чужие.
нет в словах тепла.
истины простые:
всё. любовь ушла.
осень…
пора писать стихи.
они печальны, тИхи и просты.
они о листьях, веточках, ветрах,
о журавлях, летящих в облаках,
о небе, что глядит немного хмуро,
о том, что поздно, ни к чему и трудно
нам возвращаться к прошлому теперь,
что наглухо закрылась за ним дверь,
и что осенний дождь за каплей капля,
словно сверкающая, остренькая сабля,
всё отсечёт, оставит далеко,
что станет на душе легко, светло,
и можно жизнь начать, как первый раз,
и не бояться блеска юных глаз,
и снова руки тёплые прижать,
любить, лелеять, томно обожать…
но это лишь весной… ну, а пока-
выводит строчки сонная рука.
с каждым днём прозрачней тополь-
листья падают в траву.
почти голый этот щёголь
ветки клонит на ветру.
а стоял зелёный, гордый
с кроной мощною своей.
шелестел и днём и ночью,
хоть красивый, но ничей.
одинокий, неприступный
думал он прожить один.
стало сыро, неуютно-
загрустил наш исполин.
и качает его ветер,
рвёт засохшую листву…
я (скажу вам по секрету)
всё равно его люблю!
томно и сладко стало в груди…
ты меня крепко к сердцу прижми.
сколько бы лет не прошло над Землёй-
будем любить мы друг друга с тобой.
будем спешить, чтобы нежно обнять,
и о делах, просто так, поболтать,
чтобы коснуться руками слегка…
наша любовь, как байкал, глубока.
богу «спасибо» я говорю,
и бесконечно тебя я люблю.
не сомневаюсь, что скажешь в ответ:
«лучше тебя никого в мире нет».
и не остудят даже века
холодом времени наши сердца.
мы пронесём до последней черты
свет от зажжённой нами звезды.
остались годы за спиной…
а я прикрыла их собой.
и никого в них не пущу,
когда о прошлом загрущу.
там всё теперь только моё:
что умирало, что цвело,
о чём вздыхала в тишине,
о чём мечтала в забытье.
кого любила -не таясь,
с кем воевала — не боясь,
о ком заботилась, ждала
и с кем счастливою была.
о ком душа моя томилась,
что в чудных снах мне ночью снилось,
и как кричала от тоски,
и как сжимала боль виски…
за годы столько накопила,
что на троих вполне б хватило.
всё до конца я сберегу-
не разобью, не уроню.
упал на голову ко мне
осенний жёлтый лист.
он, кувыркаясь, прилетел,
как цирковой артист.
его осенний ветерок
от ветки оторвал.
а он на землю не хотел
и на меня упал.
а мне прохожие твердят
про листик в волосах.
они, наверно, не грустят,
а я грущу в стихах.
возьму на руки жёлтый лист
и принесу домой.
пусть этот маленький артист
грустит теперь со мной.
буйство красок! птиц кричащих
стайки в небе надо мной.
жёлтый дождь листвы летящей
я ловлю своей рукой.
вянут нежные цветочки,
побледнели небеса…
я пишу кривые строчки-
осень в плен взяла меня.
и такая нежность в сердце,
и такая благодать…
ты не гладь моё коленце-
ласк твоих мне не понять.
отплясало и отпело
лето красное сполна.
стала скучной и несмелой…
и прости ты, друг, меня.
туман между сопок, как вата,
как снег, что лежит до весны…
я тоже любила когда-то,
теперь же об этом лишь сны.
и выплывают деревья
из мокрой седой пелены.
им не обсохнуть без ветра,
а мне не прожить без любви.
солнце встаёт над распадком.
тает туман, как дымок.
я вспоминаю о сладком
и за грудиной комок.
где ты, любовь моя-птица?
я ведь тебя не звала…
ты прилетела, царица,
и улетела сама.
вот и плывёт между сосен
грустный холодный туман…
скоро тоскливая осень,
но ей я себя не отдам.