Расцвела веселая сурепка —
Желтенькая яркая трава.
Сладкий аромат плывет по ветру,
От него кружится голова.
Поле все в сурепке, золотое!
Солнечное поле — красотень!
А когда-то рос на этом поле,
Наливаясь колосом ячмень.
А в другой год сеяли пшеницу
Рожь, овес, гречиху или лен,
Человек работал на землице
И в работу был свою влюблен.
Нет давно хозяина у поля,
Брошено на откуп сорнякам,
Но земля тоскует по мужицким
Трудовым, заботливым рукам.
Тем, что землю холили, ласкали,
Засевали поле каждый год,
А земля старалась и рожала,
Чтоб был сыт и радостен народ.
Ныне же покрыто сорняками,
Не приносит поле ничего.
Сладкий запах от сурепки, сладкий…
Но какая горечь от него!

В моем окне цветущий майский сад,
И буйство красок радует мой взгляд.
Он так устал от монохромности зимы,
Но снова май! В саду — цветные сны!
И в этих снах моя душа томится,
И верится, и хочется влюбиться!
И к небу руки! Солнце горячо!
Мне хочется цветов! Еще! Еще! Еще!
Тюльпанов, крокусов, нарциссов аромат….
Глотком шампанского пьянит меня мой сад.
И толстый шмель, застряв в тюльпане с головою,
Жужжит о том, как опьянен весною.
Мой майский сад — властитель чувств и дум,
Как у Некрасова: «Идет зеленый шум!»
Я в сад окно пошире распахну
И грудью полной я весну вдохну.

Станция Весна
Пусть приходит весна не по графику,
Расписанья не нужно весне.
Это мы озабочены трафиком,
Ей открыт путь всегда и везде.
«Прилетели грачи» — первый пункт пути,
Остановка два — «Тает снег».
Но любимая — остановка три,
Где подснежник расцвел для всех!

Цветущих садов пряный запах
Мне ветер в окошко принес.
В саду гиацинт в синих латах
Главу свою гордо вознес.
Пробился сквозь толщу почвы,
Прорвался сквозь зимние сны,
Принес красоту свою миру
Маленький рыцарь весны.
Он за весну готов биться,
Он в бой готов за любовь!
На нем пламенея застыла
Божья коровка как кровь.
Горд его синий колос,
Краски чисты и ясны,
Он небо принес на землю
Маленький рыцарь весны.

Прилетел мой скворушка из далеких мест,
Сел мой милый скворушка да на свой насест.
И, подняв головушку, прямо к небесам,
Мне запел тут скворушка песню дальних стран.
Как искал там скворушка ласки и тепла,
Только вот без Родины жизнь не так текла,
В ярких странах южных снилась по ночам
Сторона родная — лучшая из стран.
Вот и я, как птица, без родной Руси
Не смогла бы жить там, как ты ни проси,
И не полечу я через океан,
Жизнь моя — Россия! — лучшая из стран!

Кусали струи водяные,
шипя как змеи,
Костер еще горел,
он жить хотел алея.
Хотел костер согреть
того, кто рядом
И пламенем плясать,
блестя во взгляде…
Костер хотел светить
осенней ночью,
Он не хотел пропасть,
вот это — точно!
Но дождь потоком лил,
водой шурша.
Костер еще дымил,
как будто он дышал.
Он вспыхивал порой,
но умирало пламя.
А дождь все лил рекой,
топтал костер ногами.
Агония огня
была недолгой.
Он умер. Ветер выл
над ним голодным волком.
И прекратился дождь,
ведь враг повержен,
Но тлеет в глубине
наш уголек надежды….
Когда осушит солнце
всю сырость и туман,
Он вспыхнет
как любовь,
Прогонит прочь обман!

Плачет Ангел над брошенным храмом,
Помнит Он как молились здесь встарь
Смотрит небо сквозь ветхую крышу,
Солнца луч проникает в алтарь.
Голые окна и голые стены
Страшная кладь кирпича,
Купол проржавленный, крест покосившийся
Молча нам в душу кричат!!!
Нет здесь икон, фрески смыты дождями,
Всюду разруха и грязь…
Слово заборное, грязное, черное
Здесь написала какая-то мразь….

Ангел грозен, прощенья не будет
И пощады не жди, не проси!
Как земле не преданный покойник
Эти церкви стоят на Руси!

Стучит за окошком капель,
Закончилась злая зима,
Стоит у порога Апрель
И гонит ее со двора.
Сейчас он нажмет на звонок,
И я распахну ему дверь.
Он ступит ко мне на порог
Под птичью веселую трель.
И солнце по лужам скакать
Припустится как воробей
И искрами будет играть,
Лучами лаская ручей.
Я старую щепку в корабль
Легко превращу, дам ей роль
И, в струи ручья опустив,
За ней побегу как Ассоль.
Веселая щепка-корабль
Мне парусом будет кивать,
Мальчишки из детства опять
Меня будут все узнавать.
Застрянет — ее подтолкну,
И крикну ей вслед: «Эге-гей!»
А там, за изгибом ручья
Опять улыбнется мне Грей.

Стихи приходят как дожди,
Когда в словах как в море тонешь.
И им не крикнешь: «Подожди!»
Упустишь рифму — не догонишь!

Упустишь рифму — не вернешь
Внезапной мысли озаренье,
И снова думаешь и ждешь
Когда вернется вдохновенье.

И снова мучаешь слова,
Перебирая, их как четки
Забита рифмой голова,
А строчки как-то все не четки.

А мысли как-то все не те…

Кто знает, что там в голове у блондинки?
Помада ли? Тушь? Бигуди? Невидимки?
Реснички накрашены, стрелочки узки,
И брошка приколота к новенькой блузке,
Движенья ее и походка — легки,
А в голове у блондинки — стихи!