Жил он жизнью своей, нечем было ему отличаться.
Была цель у него. Была цель, может быть не одна.
Одним днем, словно шум среди радиостанций,
Он услышал, что звал его кто-то, но даже не понял куда.
Голос, тихий сначала, усиливал громкость,
Занимая все мысли в его голове.
Он старался не слушать, но это лишь вызвало ломку.
Он не спал и не пил, даже думать не мог о еде.
Голос сильно обвил его, сдавливал тесно,
Заставляя все мысли менять и крушить.
Ему жить просто так стало не интересно,
Только было ему интересно, куда его голос манил.
Он спешил. Он не знал куда шел, но старался,
Он дойти, куда звал его шепот теней.
Шел на звук, а потом этот звук оборвался
И оставил его в тишине.
Он стоял. Он не знал, как спросить, куда дальше,
И не знал у кого, ведь он шел никуда.
Шел за голосом, словно в безоблачном трансе.
А теперь потерялся он здесь навсегда.
В тишине он бродил, ждал, что кто-то поможет,
Ждал, что кто-то найдет его здесь в тишине.
Но забыл, что ведь сам он был неосторожен.
И забрел он сюда по своей же вине.
Сидя, словно моряк, что, послушав сирену, на риф напоролся,
Просто тихо молчал он и думал о том,
Что возможно, когда-нибудь голос вернется
И покажет ему, где то место, куда мы идем.